Beatrix Potter

Hace tiempo que yo quería escribir sobre esta mujer, Beatrix Potter, nacida el 28 de julio de 1866, en Londres. Una mujer de la época victoriana, criada en una familia donde se animaba a ejercitar el arte, con un padre y un círculo de amistades que eran, asímismo, artistas.

No es difícil, de este modo, encontrar el camino que ella siguió. Era más fácil aún si se podía ir de vacaciones al campo, y eso lo hacía muy a menudo, acompañando a sus padres. Solían ir a la Región de los Lagos, de magnífica naturaleza. Esa naturaleza que ella aprendió a dibujar tan bien mientras su hermano cazaba mariposas que luego pinchaba sobre un corcho.

Sus amigos, ella misma lo decía, eran los animales. En su habitación lápices, acuarelas, tinta, plumas, papel y su imaginación, llenaban toda la estancia. Beatrix pintaba y sus animalitos cobraban vida sobre su mesa de dibujo. Le ponía nombres, los sacaba del anonimato, les otorgaba una vida.

También escribía cartas ilustradas con sus animalitos. Y, por supuesto, y sobre todo, cuentos. El que la llevó a la fama fue "The Tale of Peter Rabbit" (Cuento de Pedro el Conejo) publicado en 1902. Hubo muchísimos más cuentos (trece libros en total), para deleite de la infancia inglesa, y más tarde de todo el mundo.

Tenía paciencia para observar, cariño hacia todo lo que le rodeaba, agudeza para descubrir, amor hacia la naturaleza y un gran talento para plasmarlo en sus cuartillas. Pasaba horas y horas, sin cansarse, deambulando por los campos, decidiendo qué pintar, sintiendo empatía con las ardillas, las setas, los conejos, las ranas, las mariposas...

Antes de darse a conocer como escritora de cuentos de niños, ganaba algún dinero vendiendo sus primorosas tarjetas postales. Los editores, a veces tan ciegos, no confiaban en que aquel tipo de escritura fuera a calar entre la población y la rechazaron en varias ocasiones. Resuelta, no obstante, a que sus pequeños amigos vieran la luz, ella misma editó su primer libro, el cual fue todo un éxito.

A partir de entonces pudo vivir de su trabajo, de hacer lo que más le gustaba: leer, dibujar, escribir.

Solía decir, de pequeña, que ella nunca se casaría. Y llegó a la edad de 32 años soltera, aunque tuvo oportunidad de haberse casado convenientemente. Más la conveniencia -tan en boga en la época- no entraba en los planes de Beatrix, para disgusto de su madre.

Su oportunidad vino con el editor que le propuso publicar todos los cuentos que escribiera, Norman Warne. Entonces sí, entonces llegó el amor y, aunque sus padres no lo aprobaban, al final se decidió que la boda tendría lugar a su vuelta de la Región de los Lagos, tras las vacaciones de verano.

La boda nunca se celebró porque su prometido enfermó y murió, sin que ella pudiera llegar siquiera a verlo. Fue la hermana de su prometido, gran amiga suya, la que le dio la mala noticia.

Beatrix cayó en una terrible depresión. Se encerró en su habitación y pintó, pintó, pintó... hasta la extenuación, hasta que todos los animales saltaron de su escritorio y comenzaron a vagar por las esquinas de la habitación, entre papeles arrugados, tinta derramada y acuarelas húmedas.

Tras este duro revés se marchó a la Región de los Lagos y compró una casa, una preciosa casa rodeada de árboles y flores. Allí siguió ejercitando su prodigiosa memoria. Salió de su estado de postración gracias a su intento por mejorar el entorno, las tierras, los bosques. Fue una gran ecologista, una ecologista anticipada, en una época en la que no se hablaba de cosa semejante.

Cuidó sus propiedades e incluso las fue ampliando -era ya una mujer con grandes sumas de dinero en el banco, gracias a su trabajo de escritora- dando trabajo a mucha gente.

El abogado que cuidó de la compra de su casa, amigo suyo de la infancia, William Heelis, se hizo asiduo de la casa de Beatrix. El también amaba el campo, la naturaleza, su región. Con el tiempo y a la edad de 46 años contrajo matrimonio con él -con la oposición de su padres, naturalmente, que tampoco consideraban a William adecuado para su categoría social-.

Es imposible, ante la vista de estos dibujos, no quedarse extasiado por su gran maestría en el trazo. Son dibujos tiernos, dulces, maravillosos. A veces caracteriza a sus amigos vestidos con ropas de humanos. Les da alma, les pone voz, los identifica y los hace únicos.

Para aquellos a los que les guste escribir cuentos, e incluso si tiene el talento y la habilidad, poder decorarlos por sí mismos, ¿cómo no sentirse atraído por la figura de esta mujer que tanto amó a los animales, a la naturaleza, hasta el punto de hacer de ella el centro de su existencia? Y no sólo de ella, sino de tantos y tantos dibujantes escritores que día a día nos deleitan con sus letras y sus grabados.

A mi, desde luego, me dan unas tremendas ganas no sólo de escribir cuentos para niños -cosa que suelo hacer, de vez en cuando- sino de pintar, dibujar. Porque es, desde luego, un inmenso placer ver tu obra adornada por tí misma.

Beatrix Potter, esta gran mujer, murió en 1943, y su legado, en forma de cuentos, dibujos, diarios, cartas, nos llega a nosotros y se extenderá en el tiempo reconociéndosela como la gran dibujante y escritora que fue.

María del Carmen Polo